Porqué es tan frio escribir sobre un lienzo blanco,
azabache, pardo, o ton marfil. Si después de mil leguas de viaje, todos alcanzarán
el mismo destino, misma meta donde acabar, terminar por fin un viaje a través
del latín, desde la matriz, hasta el
opio del que nos controla y que como una
ola me engulle. Para más tarde discernir, que no tienes nada, que nada va a
cambiar. Que no sabes luchar. Que no quieres luchar. Intuyendo con hastío que necesitabas
sentir.
Vivir
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